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A Ilha Reunião, no Oceano Índico, perto de Madagascar, é um paraíso, com mar de águas tépidas de cor azul-turquesa, coqueirais, florestas, montanhas, cachoeiras, clima agradável e hotéis para bilionário nenhum botar defeito.
Por ser um território ultramarino da França (assim como Guadalupe e outras ilhas do Caribe, e a Guiana), a ilha se tornou um playground dos franceses, que lá passam suas férias, e uma alternativa para aqueles que querem mudar de vida. Afinal, quem não deseja viver no paraíso, e sem precisar morrer?
Reunião atrai também, claro, escroques de todo tipo, traficantes, alpinistas sociais e trabalhadores africanos e asiáticos para fazer o serviço pesado em hotéis, restaurantes e na construção civil.
Este foi o cenário escolhido pelos produtores da série Cut, que vai ao ar TV5 francesa . Gosto de ver por causa dos cenários belíssimos, mas o enredo, apesar dos personagens bronzeados, mulheres bonitas, com a elegância descontraída desses lugares, é uma sucessão de traições, ambição desmedida, chantagens e, de vez em quando, um assassinato.
Eu, você e a torcida do Flamengo sonhamos, desde jovens, em morar num lugar que o chavão das reportagens de turismo chama de "paradisíaco". Conheço muita gente que apostou em seus sonhos e se deu bem. Jamais deixaria o seu pedacinho de céu.
Mas muitas vezes o sonho acaba em decepção - as pessoas são iguais, em qualquer lugar. E aquela cidadezinha nas montanhas, a ilha ou a praia que conquistou o nosso coração acabam ficando apenas na recordação, ou para passar as férias.
Comprar redes dos nordestinos, além de ser bem mais barato, tem um sabor especial. Com elas, chegam até nós histórias como a de Jorge, paraibano de São Bento, " a capital mundial das redes", declara, com orgulho.
Cidade de 33 mil habitantes localizada a 375 quilômetros de João Pessoa, capital da Paraíba, São Bento é centro de um polo fabril onde são fabricadas 12 milhões de redes por ano.
Elas são vendidas pelo país afora em lojas, feiras e também pelos vendedores que viajam de cidade em cidade oferecendo seus produtos, colocados em carrinhos empurrados no muque, de sol a sol.
Jorge está no Imbé e daqui segue de volta para o seu nordeste. Mas antes passará pelo oeste de Santa Catarina, do Paraná, Mato Grosso do Sul, e sempre para o norte até Rondônia. Sua viagem dura de dez a onze. Só então poderá rever os amigos e familiares e tomar um banho no rio Piranhas (foto baixada da internet)), que corta cidade.
Uma vida dura, mas ele não se queixa. Tem trabalho e ganha o seu sustento.
São Bento, Paraiba
Quando, lá nos anos 90, Augusto Nunes, diretor de redação do jornal Zero Hora, me chamou para comunicar que havia contratado Fernando Gabeira para fazer crônicas e reportagens e que eu seria responsável pelos contatos com ele, logo pensei em tantos colegas de trato difícil, com soberba bem maior que seu talento. "Que pepino", pensei.
O temor de desfez na nossa primeira conversa. Ele teria que vir a Porto Alegre para ser apresentado aos novos colegas, e me pediu para se hospedar numapousada modesta, na zona sul da cidade, à beira do Guaíba. Disse a ele que não havia uma pousada assim por aqui. Pensei um pouco e acabei optando pelo hotel Everest, num quarto de andar alto com vista para o rio.
No período em que trabalhamos juntos ele se revelou uma pessoa que, apesar da inteligência brilhante e um senso crítico agudo, demonstrado em seus textos e nas análises do jornal que fazia nas reuniões com os editores, nunca perdia o bom humor e o jeito mineiramente simples de tratar a todos.
Não exigia nada que não fosse ajuda de custo para pagar as despesas. Fazia as próprias fotos e, nas coberturas de eventos no Rio, usava sempre a bicicleta.
Suas pautas eram sempre criativas: descobriu o Jalapão, e fez uma entusiasmada reportagem sobre aquele pedaço de amazônia localizado no Piauí.
Numa tarde de outono ele me contou que a mudança de estação provocou nele uma súbita sensação de melancolia. Pensou um pouco, e descobriu a causa: em seus longos anos de exílio na Suécia, o fim do verão era um período de depressão generalizada. "Mas eu estou no Rio. Que maravilha", e deu uma gargalhada.
Gabeira.
Um cara para se admirar e respeitar.
Entardecer na Pedra Redonda (foto de Gilmara Gil)
Não costumo fazer festas nos meus aniversários. A única exceção foi aos 21 anos. Minha família morava no bairro Pedra Redonda, numa casa do tio Ivo Weiler com um terreno que ia da avenida Coronel Marcos até a beira da praia, no rio Guaíba.
Comprei muito salsichão, pãezinhos e garrafões de vinho e convidei os amigos e colegas a aparecerem, no fim da tarde. A churrasqueira ficava perto da praia, e ficamos ali, assando e comendo salsichões, com pão e vinho, conversando, e cantando ao som do meu violão. A noite avançava e a festa ficava cada vez mais animada.
Sei de alguns namoros que começaram ali. O lugar convidava para beijos e abraços.
Lá pelas tantas, alguém notou a falta do Arturzinho - Artur Borba, já falecido. Começamos a procurar, a gritar."Artur, Artuuuur". Num momento de silêncio, ouvimos a voz dele, vinda do rio, no escuro, cantando "navegar é preciso, viver não é preciso", um sucesso de Caetano Velloso da época.
Artur havia pegado a minha canoa de alumínio e remado rio adentro. A chegada foi patética. Com todos nós reunidos na beira da praia, ele remou até a canoa encostar na beira. Bêbado, ele se desequilibrou a caiu de cara na areia.
Gargalhadas gerais.
E a festa continuou até amanhecer.
